LE FABLOG

Afrikaan - Een Plesierige Kerfees
Albanais - Gezur Krislinjden
Allemand - Froehliche Weihnachten
Anglais - Merry Christmas
Arabe - Idah Saidan Wa Sanah Jadidah
Armenien - Shenoraavor Nor Dari yev Pari Gaghand
Basque - Zorionak eta Urte Berri On
Bohémien - Vesele Vanoce
Brésilien - Boas Festas e Feliz Ano Novo
Breton - Nedeleg laouen na bloavezh mat
Bulgare - Chestita Koleda
Catalan - Bon Nadal i un Bon Any Nou
Chilien - Feliz Navidad
Chinois (Cantonais) - Gun Tso Sun Tan'Gung Haw Sun
Chinois (Mandarin) - Kung His Hsin Nien bing Chu Shen Tan
Colombien - Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo
Coréen - Sung Tan Chuk Ha
Corse - Pace e salute
Croate - Sretan Bozic
Danois - Glaedelig Jul
Eskimo (inupik) - Jutdlime pivdluarit ukiortame pivdluaritlo
Espagnol - Feliz Navidad
Esperanto - Gajan Kristnaskon
Esthonien - Roomsaid Joulu Puhi
Finlandais - Iloista Joulua
Gallois - Nadolig Llawen

Grec - Christouyenna
Hollandais - Vrolijk Kerstfeest ou Zalige Kerst
Hawaiien - Mele Kalikimaka
Hébreu - Mo'adim Lesimkha. Chena tova
Hindou - Shub Naya Baras
Hongrois - Kellemes karacsonyi unnepeket
Indonésien - Selamat Hari Natal
Italien - Buone Feste Natalizie
Irlandais - Nodlaig mhaith chugnat
Japonais - Shinnen omedeto. Kurisumasu Omedeto
Latin - Natale hilare et Annum Faustum
Letton - Priecigus Ziemassvetkus
Lithuanien - Linksmu Kaledu
Maori - Meri Kirihimete
Norvégien - Gledelig Jul
Polonais - Wesolych Swiat
Portuguais - Boas Festas
Roumain - Sarbatori vesele
Russe - Pozdrevlyayu s prazdnikom Rozhdestva is Novim Godom
Serbe - Hristos se rodi
Slovaque - Sretan Bozic
Suédois - God Jul
Tchécoslovaque - Prejeme Vam Vesele Vanoce a stastny Novy Rok
Turc - Noeliniz Ve Yeni Yiliniz Kutlu Olsun
Ukrainien - Srozhdestvom Kristovym
Vietnamien - Chung Mung Giang Sinh
Yougoslave - Cestitamo Bozic

« Condamné à mort !

Voilà cinq semaines que j’habite avec cette pensée, toujours avec elle, toujours glacé de sa présence, toujours courbé sous son poids !

Autrefois, car il me semble qu’il y a plutôt des années que des semaines, j’étais un homme comme un autre homme. Chaque jour, chaque heure, chaque minute avait son idée. Mon esprit, jeune et riche, était plein de fantaisies. Il s’amusait à me les dérouler les unes après les autres, sans ordre et sans fin, brodant d’inépuisables arabesques cette rude et mince étoffe de la vie. C’étaient des jeunes filles, de splendides chapes d’évêque, des batailles gagnées, des théâtres pleins de bruit et de lumière, et puis encore des jeunes filles et de sombres promenades la nuit sous les larges bras des marronniers. C’était toujours fête dans mon imagination. Je pouvais penser à ce que je voulais, j’étais libre.

Maintenant je suis captif. Mon corps est aux fers dans un cachot, mon esprit est en prison dans une idée. Une horrible, une sanglante, une implacable idée ! Je n’ai plus qu’une pensée, qu’une conviction, qu’une certitude : condamné à mort !

Quoi que je fasse, elle est toujours là, cette pensée infernale, comme un spectre de plomb à mes côtés, seule et jalouse, chassant toute distraction, dace à face avec moi misérable, et me secouant de ses deux mains de glace quand je veux détourner la tête ou fermer les yeux. Elle se glisse sous toutes les formes où mon esprit voudrait la fuir, se mêle comme un refrain horrible à toutes les paroles qu’on m’adresse, se colle avec moi aux grilles hideuses de mon cachot ; m’obsède éveillé, épie mon sommeil convulsif, et reparaît dans mes rêves sous la forme d’un couteau.

Je viens de m’éveiller en sursaut, poursuivi par elle et me disant : - Ah ! ce n’est qu’un rêve ! – Hé bien ! avant même que me yeux lourds aient eu le temps de s’entr’ouvrir assez pour voir cette fatale pensée écrite dans l’horrible réalité qui m’entoure, sur la dalle mouillée et suante de ma cellule, dans les rayons pâles de ma lampe de nuit, dans la trame grossière de la toile de mes vêtements, sur la sombre figure du soldat de garde dont la giberne reluit à travers la grille du cachot, il me semble que déjà une voix a murmuré à mon oreille : - Condamné à mort !

(…)

Que ce que j’écris ici puisse être un jour utile à d’autres, que cela arrête le juge prêt à juger, que cela sauve des malheureux, innocents ou coupables, de l’agonie à laquelle je suis condamné, pourquoi ? à quoi bon ? qu’importe ? Quand ma tête aura été coupée, qu’est-ce que cela me fait qu’on en coupe d’autres ? Est-ce que vraiment j’ai pu penser ces folies ? Jeter bas l’échafaud après que j’y aurai monté ! je vous demande un peu ce qui m’en reviendra.

Quoi ! le soleil, le printemps, les champs pleins de fleurs, les oiseaux qui s’éveillent le matin, les nuages, les arbres, la nature, la liberté, la vie, tout cela n’est plus à moi ! »

Le dernier jour d’un condamné

Victor Hugo

1829